Spur 24

Kriminalroman

Dreiundvierzig. Vierundvierzig. Kann nicht mehr, kann nicht mehr,
kann nicht mehr. Die Lunge schmerzt, trotz des Adrenalins.
Sechsundvierzig. Siebenund… Die Last rutscht ihm aus den Händen,
einfach so, und klatscht auf den Waldboden. Die feuchte Plastikfolie
ist schuld. Der Regen ist schuld. Sie ist schuld. An allem. Miststück.
Elendes Miststück. Er greift in die Außentasche des Anoraks,
schaltet die Taschenlampe ein, macht kehrt und stapft zurück
zum Auto, um den Spaten aus dem Kofferraum zu holen.

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